sábado, 24 de agosto de 2013

~QuieroPeroNo~

"Quiero llorar pero no lloro.
Quiero gritar pero no grito.
Pienso que son las nueve y diez de la noche, que es sábado, que están todos en casa.
No da.
Pienso que si fuera martes ,a las dos de la mañana y estuviera sola, podría hundir la cabeza en la almohada y ahogar un grito.
(De pegar alaridos al aire, pero ni hablar)
Vuelvo a pensarlo y concluyo que no, que tampoco lo haría, que no sea mentirosa.
Mentir es pecado, y aunque no sea cristiana -¡Qué bien que disimulas que no sos cristiana!-y aunque no sea cristiana no y chau. No y punto. Punto y aparte. Punto final.
Este es el baile que elegí bailar. Como un tango por cacho bochinche.
Yo que sé.
Quiero pero no."

2013

jueves, 22 de agosto de 2013

~DesventurasDeUnCaféConLeche~

Soñé que estaba con una amiga, parada frente a la mesada de la cocina.
Quería hacer una taza de café con leche, pero acababan quedándome tres.
Me las tenía que tomar yo sola aunque no tenía ganas. Mi amiga quería te de menta y el agua ya se estaba calentando en la caldera.
Metía dos de las tazas en el micro, y me empezaba a tomar la tercera.
Sabía a cocoa.

2013

lunes, 5 de agosto de 2013

~DeReprochesInjustos~

-"Estoy enojada con él por no tener tu inteligencia, ni tu ingenio, ni tu capacidad para sorprenderme. Estoy enojada con él por ser un pobre nene de mami con delirios de Bukowski y no ser vos.
Y se que no tengo derecho. Como tampoco a estarlo contigo.
Pero lo estoy.
Porque aunque es verdad que yo no te amé. Que no quise ser tu novia, ni tener sexo, ni comer con tu familia. Yo te quise.
Te quise tanto que soporté que me abrazaras aunque sabias que me incomodaba, aguante que me llamaras a diario aunque sabías que me agobiaba. Soporté que siguieras intentando seducirme pese a mis evidentes y constantes negativas.
Porque quería estar contigo. Charlar. Discutir. Deshilar el mundo entre conceptos.
Sentir la realidad tambalearse vertiginosa bajo nuestros juicios.

Te dejé conocerme como nadie jamás.
Fui caos contigo . Fui crisis paradigmatica.
Me derrumbé estrepitosamente y traté de juntar los pedazos.
Con miedo.
Me volví tan transparente como el vidrio. Y tan frágil.
Debe ser por eso que algo se rompió en mi cuando te fuiste.

Tenías derecho, tus intensiones siempre habían sido claras.
Yo a vos te quería y punto y vos a mi me querías...como novia.

Hoy día atesoro un par de vínculos que empezaron buscando algo así y acabaron en bellas amistades. Pero vos no, vos te fuiste.
No te significó suficiente marcarme a fuego.
No siempre se gana, son las reglas del juego.

Estoy enojada, se que no es justo , pero lo estoy.
Estoy enojada porque ya pasaron muchos años y mientras vos seguro estas haciendo en algún lugar no muy lejos, la vida de pareja convencional que tanto aspirabas, yo, como una boluda, sigo buscando tus ideas en cualquier pobre gil con algún atisbo de brillantez

Estoy enojada porque yo a vos te quise, puta madre, como te quise. Pero vos de mi solo te enamoraste"


2013

~SaborAMalloryEnLasIdeas~

Tenía unos shorts de jean deshilachados, unas medias a lunares y el pelo rojo y despeinado.
Lo primero que me llamó de ella  fue que estaba tocando una vuvuzela. Desde acabado el Sudáfrica 2010 que no veía ninguna por la vuelta.

Como eran un grupo de cinco o seis muchachas solas, mis amigos decidieron acercarse.
Así que acabé enterándome que se llamaba Mallory Díaz, que era gringa pero de familia mexicana.<<“¿Mexicana en serio?No parecés ni ahí”-“Pues ya ves, si mi hermano mayor hasta se llama Carlos”>> Que le gustaban los payasos y tocar la vuvuzela, y las rimas y los “emparedados de mantequilla de maní y jalea” y los alucinógenos.

Gringas eran solo ella y una más.
Una que no me acuerdo del nombre, pero era menudita, le gustaba jugar a la psp y estaba en silla de ruedas.
En un inicio pensé que eran hermanas. Mallory hasta le decía “Sis”, pero no. Eran amigas.
“BFF”, era de hecho lo que había dicho sonriente la chica de la silla de ruedas. Mallory había puesto los ojos en blanco.

Había una de las criollas, una morocha muy linda que estaba acaparando la atención, a la que se le ocurrió sacar el tema de los novios, para variar, jóvenes histeriqueando una tarde de domingo en la rambla.

Resultó que la morocha acababa de terminar una relación de dos años, que Mallory estaba soltera y que su amiga no.
Del ex de la morocha nos enteramos que era un aparente pelotudo. Que la vieja todavía le llevaba el café con leche a la cama y que no rendía en el ámbito sexual, pero del novio de la amiga de Mallory no supimos nada más que la expresión de reprobación en la cara de esta última.

No puedo precisar debido a que, pero en un momento Mallory, que, sentada en el piso tenía la cabeza recostada contra las rodillas de su amiga, comenzó a mordisquearle las piernas.  Ésta se quejó diciéndole que aunque no la sintiera, podía verla de todos modos.
A lo que Mallory respondió con un divertido “Ok”, para después, sorpresivamente, hincar los dientes de manera suave y juguetona pero húmeda, casi sobre el muslo de la muchacha.
Al parecer en esa zona si sentía, porque casi pareció saltar de la silla.
“¡M-MALLORY!” reprochó afectada, mientras ella reía con una voz profunda y volvía a apoyar la cabeza, ahora en el regazo de la agredida.

Nuestras miradas se cruzaron  en ese momento y entonces lo supe, me dejo saberlo.
Como en la imaginación, sus dedos se hundían bajo la falda escocesa y mucho mas profundo, en un mundo de texturas cavernosas.
Como las palmas de sus manos se cerraban en torno a los menudos y firmes pechos de a momentos por encima de la ropa, de a momentos por debajo.
De lenguas y dientes y labios y arañazos y caricias, ahí mismo sobre la silla de ruedas.
Y cayendo en el suelo y rodando.
Y pasión, deseo y amor, y dulzura infinita y angustia.

Y esa nochecita primaveral post-rambla , mientras el mas vitoreado de mis amigos se iba triunfante con el tacto de la morocha en al brazo, yo, volvía a mi casa con sabor a Mallory en las ideas.

2013


Cualquier parecido con Gamzee Makara es, efectivamente, parecido con Gamzee Makara

martes, 14 de mayo de 2013

~AlgoDeAnaclara(V)~


-“Tengo un primo autista”-Soltó Anaclara, a la par que dejaba escapar una bocanada de humo-“Habla de si mismo en tercera persona y siempre pregunta si estás feliz.
En realidad se lo está diciendo a si mismo ¿Sabés? Pero que un niño te mire a la cara y te haga un planteo tan tremendo, así directamente, es siempre un golpe en la boca del estomago"-Y frunció el ceño-"No se como todo mundo hace para contestarle que si con tanta facilidad.
Yo siempre me quedo muda.
Tanto si lo aplico para el como si lo hago para mi misma, no hay  respuesta satisfactoria.
¿Qué puedo saber yo de felicidad, que vivo en esta pecera de realidad estática  ¿Qué puede entender él de felicidad, que no?”

2013

jueves, 9 de mayo de 2013

~AlgoDeUnAlguienQueNoEsAnaclaraPeroDiceConocerla~

" Te conozco Anaclara. Se que preferís 'Ana' que 'Clara' y que 'Clara' era la hija de aquel señor te contó tu historia en la suya propia muchos años ha. Que Anaclara ni siquiera es tu nombre pero que debió haberlo sido.
Como la canción de Daniel que en realidad es un poema de Mario, pero que a vos solo te gusta Mario si lo canta Daniel.

Se que desde chiquita siempre te encantó la fantasía y que desde chiquita nunca creíste en lo fantástico. 
Ni en papá Noel, ni en los reyes magos, ni en el ratón Pérez, ni en Dios.
Y se también que sin embargo sos una ejemplar cristiana. Ni vicios ni excesos, pero muchas culpas.


Se que cuando te mordés la lengua sentís veneno y horror. (Y sabor a sangre, pero eso nos pasa a todos) y que hacés de tu vida un purgatorio constante para espirar el miasma de no ser feliz sin razones.

Se que algunas noches no dormís y otras tampoco y que tu cabeza no sabe quedarse callada y que te gustan los alfajores de nieve mas que los de chocolate"


2013

~LaRota~


¿Que pensador fue aquel que dijo “El sentimiento de familia es la culpa bien inculcada”?Porque fue un hombre sabio.  

Me acuerdo cuando me diagnosticaron la dislexia, yo era chiquita, muy chiquita pero me acuerdo. 
Mama lloraba como si me hubiesen diagnosticado una enfermedad terminal. Una señora le decía “No llores, sos muy joven, vas a tener mas hijos”. 
Esta está perdida, esta está rota, esta nunca podrá ser perfecta…pero podes tener otros, que no sean disfuncionales.

2011

~FilosofíaDePupitre~


¿Y para que me sirve saber hacer la proyección axial? ¿Qué, la voy a usar en el supermercado?

El profe dice que quedan diez minutos para entregar, y eso me hizo acordar a lo que me contó el otro día la Nato, la hija del novio de mi mamá, cuando vino el finde a casa, de que le dijo a su  novio que ya está lista para entregar. Osea, primero como que no me di cuenta bien de que estaba hablando pero después como que caí que estaba diciendo que iba a perder a virginidad con él.
En realidad me dio como un poco de impresión pero le dije que me parecía re bien porque estaban juntos hace pilas y no quiero que deje de pensar que soy re madura para mi edad como dice siempre.
Me dijo que iban a ir a la casa de ella en la semana mientras la vieja de ella esta en el laburo y lo van a hacer ahí.

La Nato le dice “vieja” a su madre, yo a veces le digo así a la mía también pero mucho no le gusta, ella dice que todavía es joven.

Cuando le conté lo de la Nato a la Mica, porque a la Mica le tenía que contar porque es mi mejor amiga, como hermanas y no nos guardamos ningún secreto, pero solo a ella le conté igual, me dijo que a ella le gustaría perder su virginidad con Harry de One Direction.
Es lindo Harry de One Direction, es morocho de ojos verdes.
Son re lindos los morochos de ojos claros.
En mi clase hay uno, el Isma, pero los ojos son celestes no verdes.
Mucho a Harry de One Direction no se parece, pero es re lindo igual y re canchero.
Juega re bien al futbol además, en las inferiores de no se que cuadro ahí.
Lástima que está con la Romi, que además es re fea y re traga.
Y se cree la propia fumando ahí en la puerta del liceo como si fumar la hiciera mas viva ¿Viste?
Ni las tetas la salieron a la Romi y jura importante.
Igual que la Mica me dijo que el Juanpe le había dicho que en realidad el Isma estaba con ella porque se dejaba tocar abajo de la pollera. Harta zorra.

Mi abuela, antes de que le viniera el alzhéimer y la tuviéramos que poner en la residencia para viejitos, siempre me decía que los hombres eran hombres, que era una la que tenía que hacerse respetar como señorita.

Tah, esta porquería me puede. Total no lo voy a usar nunca en mi vida esto, es al pedo.
Lo voy a dejar así al escrito, Igual que es el único ejercicio que me faltó hacer, muy mal no puede haberme ido y con que me saque un siete nomás ya subo la materia y capaz mi madre me deja ir a bailar con la Nato.


2013





Agradecimientos especiales a Humberto a quién le robé descaradamente el formato del texto de su vieja de mierda para crear a mi pendeja tarada.
Sisisí, los adolescentes me causan alergia.

~ADiego~


Sombra de mi sombra
llegada en verano.
Reflejo inexacto
de mi espejo quebrado.


Hermano que crece.
Ya no es un bebé.
Que suelta mi mano.
Que quiere correr.


Recuerdo los viejos tiempos
¿Tu también los recordarás?
Camas gemelas y escuela;
siempre era hora de jugar.


La sangre que corre por nuestras venas,
es cual fuerte pacto sellado.
Por que no habrá nadie más cercano a mí,
si es que de sangre hablamos.


Por que es un lazo irrompible,
el ser hermana y hermano;
Sabes que cuando me necesites,
yo siempre estaré a tu lado


2008

miércoles, 8 de mayo de 2013

~UnaVezMásComoTantasOtrasVeces~


-Que vieja de mierda-y río, bajito, con nostalgia
Cerró el libro que tenia en las manos y lo acomodo en su regazo.
Recostó el rostro contra la ventana, suspiró.

“No era fe. Era arte.
 El arte de una fe olvidada, el arte de una fe negada.
Era excesivo, era sublime y de alguna forma consolador, por más que yo dijera: ‘No creo en ti, nunca te perdonaré que no seas real’” *

¿Podía ser? Volvió a reír bajito, con nostalgia. ¿Podía ser que después de todo este tiempo, después de Marx, de Nietzsche, de la escuela de Frankfurt, fuera esta vieja de mierda quien siguiera teniendo la posta?
Se sentía de vuelta como a los catorce, reflejada, contenida entre  sus versos.
No, no estaba diciendo que fuera mejor que Marx, que Nietzsche, que la escuela de Frankfurt, pero nadie mas la había hecho identificarse así ni antes ni después.
La vieja de mierda tenía siempre las palabras justas, las palabras exactas, para explicar lo que ella sentía, pensaba, creía y sin embargo no podía explicar.
La vieja de mierda no abordaba conceptos fascinantes como la dialéctica materialista el superhombre o la razón instrumental…hablaba sobre sentimientos encontrados, sobre pensamientos inconexos, sobre el flujo caótico de la existencia y el peligro que la permanencia podía significar.
Hablaba sobre ella, porque de alguna manera y sin saberlo, la vieja de mierda la había construido.

2010


*La hora del ángel, Anne Rice

~MaríaTeresa~


María Teresa tiene las piernas largas, el pelo corto y los ojos tristes.
Un mirar profundo, una risa nerviosa y una mente inquieta
Entre la blancura de su rostro y la negrura de su ropa desconozco si existen grises.

Según dice la gente guardamos un gran parecido

La primera vez que la vi quedé impactada por su belleza (O mi narcisismo, en su defecto)
La primera vez que hablamos, fue sobre necrófilos y mujeres gusano.
La primera vez que me dijeron que ‘teníamos un aire’, sinceramente me sorprendí

Si bien siempre sentí una fuerte empatía para con ella, con María Teresa, aun antes de conocerla en persona cuando era solo historias
Nos percibo tan diferentes que me resultó insólito
¿Es curioso, verdad? Entre las percepciones propias y las ajenas podemos ser miles de personas sin dejar de ser nosotros mismos.

2011

Como dato interesante-O no- procederé a comentar que este texto fue escrito a principios del año dosmilonce, cuando quien rebauticé-O no-como María Teresa no era mas que la ex novia fantasma de un amigo mío, un par de charlas surrealistas y  una belleza conmovedora. 
A finales del año dosmíldoce  María Teresa  pareció decidir convertirse en algo mas que una presencia saludable (del verbo "saludar") en mi realidad cotidiana.
A principios del año dosmiltrece, se declaró enamorada de mi persona...pero lamentablemente-O no-su presencia ya se había vuelto demasiado cotidiana como para que los posibles grises entre su rostro y su ropa siguieran sembrando en mi la duda.

~C'estMoi~


Hola,  ¿Qué tal?  Algunos ya me conocen, otros no.

Para los que no me conocen, permítanme presentarme.
Para los que si me conocen, también. Por que quizás ya no me conocen, por que quizás ya deje muy lejos a esa persona que una vez conocieron, por que quizás nunca realmente me han conocido.
Porque ¿Cuándo uno conoce realmente a alguien? ¿Cómo? si el ser humano vive en un constante estado de cambio.
Cambia con cada nueva experiencia su carácter, su manera de pensar, de sentir.
Cambia su cuerpo, mueren sus células y nacen otras en su lugar.

Si, el ser humano está sujeto al cambio, no podemos conocer ni conocernos.
Y  aquello a que nos aferramos, a eso que llamamos identidad no es mas que una construcción artificial para sentirnos seguros, para engañarnos. Convencernos de que nos conocemos y poder darnos a conocer.
Porque es  tan cobarde el ser humano, que necesita ser conocido, para poder así confirmarse en las pupilas de los otros y no afrontar la realidad de que la existencia del “Yo” es algo circunstancial.
Pero, aunque no pueda confirmarme en sus pupilas, permítanme hablarles de la construcción que hoy soy.

Yo soy ese 26 de noviembre en primavera.

Soy la almaciguera en la que aprendí a dividir.

Soy el cráneo con el que mi tío, ahora médico, estudiaba anatomía y yo usaba para jugar.

Y mi tía, la abogada, buscando en la enciclopedia sobre sacrificios humanos mayas para explicármelos a mí 
a los cinco años de edad

Soy mi disfraz de Plutón (“El gato negro” E.A Poe) a los siete

Soy mi tío, de vuelta el médico, leyéndome “el cuervo” a los seis

Soy  el libro de historia natural que me regaló mi abuelo a los tres años, y que era el que mas me gustaba.

Soy el  Ícaro que, según el libro de mitología griega de mi abuelo cuando yo era chica, fue rescatado a tiempo por Dédalo y no murió…pero aprendió su lección.

Soy modelar con plasticina y pintar con acuarelas con mi hermanito Diego

Soy jugar  en el pateo también con el.

Y con Julia, mi primer y última ‘mejor amiga’ con todas las de la ley.

Esa que hoy si no me saluda ella primero, yo en serio, no reconozco

Soy almorzar con mis abuelos

Soy el maratón de Card Captor Sakura que daban los sábados

Y  “Entrevista con el vampiro” llamándome desde aquella vidriera en Mosca hace muchos años ya

Soy aquél café  frente al solís a los catorce con mama,

Y ese primer vestido negro que me compró

Soy meses en cama por mononucleósis viendo y leyendo PetShop

Soy las tortas fritas de mi bisabuela los días de lluvia al volver de la escuela.

Soy los cuentos de papa a la hora de la siesta, que me hacían dormir con una sonrisa.

Y Soy las historias sobre la dictadura, también suyas, que  siempre me sacan lágrimas.

Soy, y eso si que soy, la dictadura que no viví…pero que me desgarra el alma.

Soy el fantasma que azotaba las puertas en lo de Makarena

Soy ese “Piensas todo demasiado “de Lieblosem hace años

Soy las orquestas en el sodre y el teatro en el solís

Soy la euforia en el cine plaza durante el MC

Soy los actos del FA en 18de julio

Y las murgas en Febrero

Soy la reina de los elfos en Altaria

Soy Tres Gothique, Tres Française

Y-por que acabé finalmente por convertirme en eso-el elegante caballero vampiro que me cansé de esperar

Soy “Winterfall” de FoxLady el año pasado

Soy caminar por la rambla de punta con mi abuela, y poniendo voz de hueca decir “Que noche TeTé”

Soy este paisito hermoso, gris, melancólico y discreto.

Soy ver crecer a mi hermano, envejecer a mi perro, e ir y venir a mis amigos

Soy un café en la cantina de  facultad de humanidades-bien cargado y sin azúcar-criticando a Popper, 
alabando a Marx y defendiendo a Nietzsche.

Soy las librerías del Shopping portones a los doce, y las de la ciudad vieja a los dieciséis.

Soy aquél intento de suicidio a los dieciocho del que nunca nadie supo

Y ese principio de anorexia que nunca pasó de eso, pero tampoco nunca se fue.

Soy  “El enemigo” de Charles Baudelaire

Soy ir al cine a ver “El cadáver de la novia” el día de los muertos y “El Anticristo” en el 6/6/6

Soy ese fotolog que me cerraron, ese que abandoné y el blog que tuve que borrar.

Soy el último verano con mis primas antes de que se fueran a Chile

Soy Gabriel, mi profesor de Literatura de 6° de Liceo

Soy  ese “sentido de la ética  imbancable”

Y ese “yo te dije…” cuando las cosas te salen mal

Soy discutir sobre filosofía en los café de París…en los que nunca estuve y no se si algún día estaré

Soy esas noches de verano en la playa, con una caja de vino barato y una hoja de yilét

Y esas noches de invierno frente a la estufa a leña con “les fleurs du mal” y un vaso de whisky escocés

Soy la fé en la raza humana, en un mañana mejor, en combatir la injusticia, la intolerancia y la desigualdad

…Soy estos diecinueve años que se sienten como trescientos…


2010

~VersosDeCathadryarilTinuviel~


I
Te veo, niña párpados nevados y enciéndome de angustia
Y te miro una y mas mil veces
Y veo a la hermana que pudo haber sido, al recuerdo que no tengo de aquél hombre que fue tu padre y que ahora en mi  adulta ingravidez arcana, quizás busques.

II
Tinuv, cántale a mis muertos.
A  mi sangre derramada que llevó tú escudo.
A los que hube sido y ya no.
Canta no menos que un lamento.
Elegía que se escurre entre los dedos.
Que tiembla bajo mis pies anhelantes de calma.
De raíces arraigadas en tierra de otros que a mi es aire querido no.
Queriendo también.
Garza nacida en nido de ruiseñor.

III
Rosa negra, tu fragancia y tus espinas.
Luto mudo en pos de nuestras primaveras.
Quien pudiere estrecharte entre las palmas de las manos y enterrarte en cada línea dibujada
A flor de piel (Y de destino)
Quien pudiere si siquiera ni el rocío atrevese a rozar tus pétalos onixios
Que un día tal vez fueron blancos
Que un día tal vez si en otro mundo, pudieron haberlo sido.

419 DA, Galadsil, Infintria.




Nívea Idraciel, Lerethian Idraciel III © Verónica Alonso
Cathadryaril Tinuviel, Ashanttè/Sylvanna © Me
Infintria y los sucesos que en esta acontecen © Giovanni Tavaniello



2011-2012

sábado, 4 de mayo de 2013

~AuRevoir~

Deja ya de profesarme emociones de las cuales solo conoces el nombre.
Deja ya de llenar el aire con falsos "Te quiero" y forzadas caricias.
No  quiero mas oír salir de tu boca palabras vacías.
No quiero mas escuchar en mi vida tus confesiones marchitas.

Seamos sinceros el uno con el otro
no disfracemos el cariño de amor
Que si bien mentir a otros no está bien
es aun peor mentirse a uno mismo

Que el amor arrebata el aliento
Que el amor nos hace llorar sin motivo
Que el amor es entrega total
Porque al amor no le importa ser vulnerable

Yo tiemblo de pavor tan solo al pensar en algo así
Tu tanto anhelas encontrarlo que te engañas a ti mismo.

Y no me mires con los ojos llenos de reproche
sabes que en el fondo yo tengo razón.

Y no derrames por mi una sola de tus lágrimas
porque yo no las merezco

Y no intentes detener mi partida
yo no soy tu mujer, ni siquiera soy tu amiga.
El único lazo que me une a ti es el haber compartido contigo un efímero momento de mi vida.

¡Me niego a seguir jugando a este juego macabro!

Mas no temas por mi lejanía.
Estarás mejor sin mi

Ahora eres libre para hallar a aquella a quien buscas
Aquella tan habida de sentir como tú.
Mientras que yo, por la senda del diablo
soy libre de por fin encontrar a aquél que con un sólido argumento logre mantenerme siempre a su lado.

Hasta tanto
Yo con mis temores
Tu con tus mentiras
Seguiremos nuestros respectivos caminos

Y si por casualidad algún día
estos caminos volvieran a cruzarse
no diré una sola palabra
pero con una mirada cómplice, prometo,
te obsequiaré la mas sincera de mis sonrisas.


2006

~LasVecesQuePiensoQueVasAVolverConLaPrimavera~


A veces pienso que vas a volver con la primavera. Otras veces que solo lo quiero creer.
Pero es curioso, realmente, porque sé que no quiero que vuelvas. Sin angustia, ni renuncia, ni miedos, ni ninguna clase de sentimientos encontrados.
Simplemente no echo a menos tu presencia.
No quiero que vuelvas.
Y sin embargo a veces...pienso que vas a volver con la primavera

2010

~EntreElBlanco&ElNegroEstáElCielo~


Entre el blanco y el negro esta el cielo.
Y en el cielo: el sol con su luz.
Que ilumina del caminante el sendero,
que calienta los huesos del muerto en su cruz.


El sol que nace; el sol que muere.
El sol que reina desde lo alto.
Que a veces alguna nube cubre;
mas nunca, nunca es derrotado.


El sol símbolo de esperanza;
de vida , fuerza, cambio y virtud.
El sol que sale cada mañana.
El sol que para mi eres tú.


Entre el blanco y el negro esta el cielo.
Y en el cielo: la luna serena.
Cómplice muda de amores secretos.
Eterna musa de bohemios poetas.


La luna monarca nocturna.
Silenciosa Diosa pagana.
Misterios de todas las eras oculta.
Triste y callada amante de la nuestra raza humana.


La luna, símbolo de la belleza más pura;
del amar y de las artes, de las almas no corruptas.
Ríndete al abrazo de Morfeo esta noche Luna mía;
que hoy soy yo quien vela por tu sueño.


Entre el blanco y el negro esta el cielo.
Un cielo que se cubre de estrellas.
Que juega con las nubes y moja sus pies en el mar.
Un cielo hermoso; un cielo mío
Un cielo que algún día voy a abrazar


2008

~ContempladElVacío~


Contemplad el vacío
la única respuesta a tus preguntas
Contemplad el vacio
la única verdad que si bien triste, no suena absurda


Contemplad el vació
la ausencia total de todo, de lo que sea, de algo
Contemplad el vació
no se de donde venimos ni a donde vamos


Contemplad el vació
donde desembocan todos los múltiples caminos
Contemplad el vació
ahí encuentran la muerte los problemas metafísicos


Contemplad el vació
Que hay tras Dios, El Karma o El Destino
Contemplad el vació
que hay tras todo lo que una vez has creído


Contemplad el vació
que no es tiempo ni espacio ni nada
Contemplad el vació
que es nuestra única verdad


Contemplad el vació, si es que puedes tolerarlo
desespérate, tírate del cabello y llora...hasta que puedas aceptarlo
Si no puedes con el tormento
Sigue entonces creyendo en algo


2008

~AlgoDeAnaclara(IV)~

-"Hay algo que me encanta de vos"-Dijo Anaclara, como quien reflexiona en voz alta.
-"¿Qué?"
-"Tu ausencia"-E hizo una pausa para apoyar la cabeza sobre las rodillas-"Cuando no estás, podés ser quien yo quiera que seas"

2013

miércoles, 24 de abril de 2013

~AlgoDeAnaclara(III)~



-"Me contó una vez Marianela. Petiza, medio colorada, ex drogadicta ¿Sacás cual?" -Inquirió Anaclara mientras la colilla del cigarro amenazaba con suicidarse en sus guantes-"Hace ya como diez años, que cuando ella iba a catequesis le preguntó a la monja por que la imagen de el altar era cristo en el momento de la crucifixión y no en otro. En alguno que estuviese ayudando a las personas."-Hizo una
 leve pausa-"La monja le dio una respuesta de lo mas estúpida,la verdad. Prefiero ignorarla. Prefiero imaginarme que le dijo algo mas típico de la doctrina cristiana: 'Porque el murió por y para todos nosotros', y que entonces, niña Marianela le contestó: '¿Y no vivió también por y para todos nosotros?'. 
Es terriblemente meritorio estar dispuesto a morir por y para una causa, pero no tanto como estar dispuesto a vivir por y para ella.
La cuestión no es solo con la gente de fe, es con la gente en general.
Las personas priorizamos los sacrificios que exigen la muerte porque son definitivos ¿Pero no te parece que los que exigen la vida requieren de mas compromiso?"

2012

martes, 23 de abril de 2013

~ComoElCentroDeMontevideo~


Siempre he querido vivir en París. Hermosa y eterna Paris.
Pero hoy, como en una epifanía, descubro pertenecer al centro de Montevideo.
Como una extensión de él. Pequeño, oscuro, triste, olvidable.
Tratando de ser peligroso, tratando de ser europeo.
Fracasando estrepitosamente. Siempre. Me gritan desde los charcos las titilantes luces del semáforo.

Llueve mudo y sus voces, las de ellos, me llegan como lejanos ecos. Ligeros ecos.
Contaminan el íntimo silencio de la noche  los enamorados.
No puedo afirmar si es peor la  frivolidad del correspondido o la desesperación del rechazado.
Así como ensalza a un ser el entregarse a una idea, lo reduce empero doblegarse ante una reacción química. Esclavo voluntario de los instintos.
“Patético”, es lo que se dibuja a firmes trazos en mi lengua. Pero soy muda, como la noche, como la lluvia.
Rezo a mi Dios de turno y sonrío a penas, el comprendería…comprendería
Luego te pienso, pienso en nuestras charlas infinitas flagelando la realidad entre conceptos.
No te extraño.
A ninguno.
Quisiera poder hacerlo. Ese lugar en el pecho que existe solo para clavar agujas sigue intacto.
Todo es prescindible y yo solitaria.
Muda y solitaria. Como la noche, como la lluvia. Como el centro de Montevideo.

2011

lunes, 22 de abril de 2013

~DeSuicidasQueNoVanAlCielo&ElNudoDeMiCorbata~


Son esos momentos en los que los intelectuales se equivocan
Donde no podemos evitar ser animales
Cuando las lágrimas drenan los desazones del alma
Que se marchita olvidada y ajena

Son esas noches que el firmamento es un mar sombrío
Y  la luna pálida agoniza
Cuando las lápidas entonan  anónimos cánticos
Sobre suicidas que no van al cielo

Son las gotas de lluvia sellando tus parpados
Helando tus huesos, acelerando tus latidos
Como  húmedas amantes
Como queriendo arrasar  todo lo que es impío

Son esas puntadas agudas en las sienes
Cuando la mente no desea detenerse
Como una muda advertencia a voces
“¡no comas del árbol de la ciencia, no comas del árbol de la ciencia!”

Son esos instantes en que sabemos con firmeza íntimas verdades
Que tan solos como llegamos, partimos
Y esas horas en que simplemente preferimos ignorarlo
Y abrimos los brazos  al primero que se haga llamar amigo


 Son las palabras vacías que a sabiendas pronuncio
Son las preguntas que nadie podrá responderme
Son los silencios que desgarran mi garganta
Son esas ocasiones en las que el viento debería estar meciendo el nudo de mi corbata

2010

~Tedio~


La existencia misma me hastía.
Tedio en cada momento, tedio en cada acción.
Con el correr de los días se marchita más mi vida;
Y se detiene sereno el latir de mi corazón.


Y la rutina silenciosa verdugo.
Y la sociedad que mato sin tregua nuestra libertad.
Y el progreso que convirtió al "individuo" en "sujeto";
Y el "madurar"… en esclavos de la realidad.


Por que la gente no dice nada
Solo repite lo que escucha decir.
Por que controlan nuestras ideas…
Nuestras acciones, ¡nuestro sentir!


Por que "Dios ha muerto", para adorar la T.V
Por
que no puedes "ser" fuera del margen de previsibilidad.
Por que las "etiquetas" son algo indispensable.
Por que vivir fuera de lo "normal"… está mal.


"¿Por que viste de negro siempre la niña?"
Por que la niña enlutada está
Por tanto exceso de estupidez
Por tanta falta de humanidad


2008

domingo, 21 de abril de 2013

~DeAmorAQuincuajésimosegundaVista~


-"Me pregunto si es posible, en alguna realidad cualquiera sea, una vista mas llanamente perfecta que la de una mujer sumergida en un libro."
Era un muchacho joven, de alrededor de unos veinte años.
Ojos brillantes, sonrisa vivaz, movimientos gráciles y desenvueltos.
Vestía con el exceso típico de uno de esos universitarios hijos de  padres aristócratas.
-"Me halaga, joven caballero"-dijo la mujer-"Pero no es mas que una novela romántica"
-"¿Te gustan las historias de amor, entonces, querida?Se me acaba de ocurrir una idea ¿Que tal si te invito algo de beber, lo que tu prefieras,y te cuento una?"
La mujer asintió. Tuvo que admitir que, pese a su juventud, el chico era encantador.

Ya en una mesa apartada y con la mejor cosecha de Merlot de la taberna en medio, el muchacho preguntó -"¿Alguna vez has oído hablar del amor a quincuajésimosegunda vista? Es como el primo menos popular del amor a primera vista.
El problema del amor a quincuajésimosegunda vista es, que a diferencia del de a primera vista, este no avisa. El flujo del tiempo no parece detenerse, la tierra no parece temblar bajo los pies, los sentidos no parecen anularse. Nada sucede la primera ocasión en que ves a esa persona. Solo la ves, la ves y la sigues viendo hasta que un día caes en la cuenta de que llevas años mirándole y ya no puedes apartar los ojos."-Suspiró-"Esta es la historia de un noble caballero, porque si, una historia digna de contarse no puede ser sino sobre un noble"-Y ambos sonrieron ante la sutil suspicacia-"Que se enamoró a quincuajésimosegunda vista.
No era un amor de esos que te consumen, que te atan, que te condicionan.
Jamás imagino su rostro al momento del orgasmo, no anheló su calor en otros brazos, no le buscó en sus otras amantes.
Era, mas bien, como  un amor sarpullido”-Rió-“En algún lugar escondido, de lo contrario, fácil de maquillar. En tanto estuviese controlado, no incomodaba, no representaba un real problema.
Pero no te equivoques. El noble caballero no huía del amor, no así a la idiotez.
No le molestaba la idea de amar en si, sino de amar a alguien que no mereciera la pena intelectual e ideológicamente.
‘Preferible amores cobardes, que amores idiotas’ solía pensar.
Y es que la persona que le había cautivado…”-frunció el ceño- “Pues, que decir, era pero bien idiota.
De esa gente que hace que uno se pregunte ‘¿Va en serio?’,’Bromea ¿Cierto?’,‘¿Es realmente conciente del disparate que está hablando?’…’¿Alguna fuerza mística del universo podría recordarme  como y por que me he enamorado de esta persona?’”-Y su voz sonó ausente de repente-“Entonces las místicas fuerzas del universo no tardaban en manifestarse.
Tristeza.
Caían las escarapelas de palabras necias e ideas absurdas y quedaba sola y desnuda su tristeza.
‘Su tristeza’ porque era suya, porque jamás en la vida el noble caballero había percibido en alguien mas una tristeza así. Tan sincera y tan intensa que calaba mas profundo que los huesos”-Suspiró de nuevo-“Fue esa entrega absoluta y desmedida a la tristeza lo que le enamoró. Como en alguien mas podría ser el entregarse a unos ideales.
Una sola lágrima y  al noble caballero le temblaba hasta la voluntad ¿Puedes imaginar que terrible debe ser el que te tiemble la voluntad?”-Algo similar a una sonrisa triste se dibujó en sus labios-“Para su suerte, todo indicaba a que este amor era unilateral.
Lo único peor que un amor idiota, es un amor idiota reciproco. Es como potenciar enésimamente la idiotez.”-Hizo una breve pausa y su rostro volvió a la expresión pícara de un inicio-“Llegó un día en que el que, como todo noble caballero en una historia, el nuestro tuvo que partir en un largo viaje.
¡Aventuras! ¡Tierras lejanas! ¡Criaturas desconocidas! ¡Mujeres hermosas!”- Su rostro entero pareció iluminarse por un instante-“No fue hasta estar de regreso en su hogar que se enteró de lo sucedido: Su ser amado se había dado muerte.
No,no”-Habló, apresurándose a la mujer-“No saques conclusiones erróneas. Su muerte no tuvo nada que ver con la ausencia del noble caballero.
Fueron factores exógenos a el. Tan exógenos que partió sin dejarle siquiera un ‘Adiós’, ‘Suerte’…’Ojala no te haya comido un dragón’”-E hizo un gesto divertido con las manos-“Fin de la historia.”
La mujer guardó silencio.
-“No es lo que te esperabas ¿Verdad?”
-“¿Es tu historia?”-Preguntó
-“Tal vez si….tal vez no. Supongo que puede ser la de cualquiera.
En la realidad, querida, abundan mucho mas las historias como esta que las de hermosas hechiceras rechazando reinos por amor”-Afirmó, aunque con cierto deje de melancolía.






La bruja Anne © Nicole Olivero
Dorian Francis Blackwing, La dama lectora © Me
Básicamente, todo lo demás © Mauro Bustabad


2012

~MasAllaDelBien&ElMal~



Déjame ocultarme en tu regazo.
Quiero esconderme en tu dulce abrazo.
Tómame la mano y volemos lejos de aquí.
Acompáñame a buscar mi razón para existir.


Y no trates de entenderme, yo siempre he sido así.
Muere en mis brazos, vive por mi.
Y no intentes guiar mi alma a la luz del gozo eterno.
Húndete a mi lado en las sombras, vente con migo al infierno.


Soy un ente solitario.
Mantente a una distancia prudencial.
No te voy a abrir mi alma.
Te podrías asustar.


Siempre perdono mas nunca olvido.
El orgullo es mi pecado capital.
No soy un ser rencoroso, solo soy un ser dolido.
Pero que han logrado herirme yo jamás voy a aceptar.


Rézale un "Ave María" a Belcebú o a Satán.
Deja que se marchiten los lirios del saber ancestral.
Sigue el rio de sangre hasta que se pierda en el mar.
Juega por siempre a mi lado...Más allá del bien y el mal



2007


~DespuésDeBliandor~


¡Oh! ¡El estrés!
Me deje caer de espalda sobre la mullida cama de la amplia habitación en cálidos colores pastel.  Tan elegante, refinada e innecesariamente ostentosa como lo era hoy por hoy la mía propia.
¿Cuánta gente podrían alimentar con solo vender estas costosísimas sedas en las que estaba yo ahora acostada? Y ni que hablar de la araña de oro en el techo…o el mobiliario de ébano…o…
Me revolví un poco buscando más comodidad.
Confieso, no soy afín a los lechos de la nobleza con estos colchones que parecen querer  devorarte como un maldito cieno.
Siempre he preferido y voy a preferir las firmes y macizas literas de la torre aguja-¡Mucho mejores para la columna además!-
Me froté los parpados con insistencia.
Llevaba los ojos cerrados aun antes de cruzar la puerta.
Lo reconozco una imprudencia, si, siendo que en un lugar y una situación como esta no seria realmente nada extraordinario que alguien se hubiese colado en mi recamara, esperando para asestarme un golpe fatal y yo ni enterada. Pero la jaqueca me estaba matando.
Varias noches sin poder conciliar el sueño y varios días probando a penas bocado e empezaban a hacer efecto en mi cuerpo-ya de por si débil- que reclamaba casi a voces un descanso.
…Intenté relajarme….
…Imposible….
Me llevé las manos a las sienes para masajearlas con las yemas de los dedos.
Estaba completamente agotada si, pero no podía dejar de pensar. No podía, simple y llanamente no podía…aunque a decir verdad ¿Cuándo había podido yo callar a mi mente y dejar de pensar? ¡Nunca!…quizás si tan solo, si tan solo  una vez….

La presión era demasiada. Todo estaba a punto de irse a la rejodidísima  mierda y la verdad no sabía que más podía hacer.
La sesión de la corona de Bliandor había sido más que decepcionante, frustrante.
No es que tampoco tuviese muchas esperanzas con respecto a las nociones políticas que manejaran por estos lares ¡Que alcanza ver como se encuentra hoy el continente para constatar su falta de de visión!
Pero nunca esperé tal falta de solidaridad, tal falta de compromiso, tal indiferencia hacia el dolor y el sufrimiento.
Nunca esperé de todo estos regentes HUMANOS tanta falta de HUMANIDAD.
¿Cómo pueden darse la espalda unos a otros con tanta insensibilidad? ¿Cómo se atreven a negociar inescrupulosamente con asuntos que comprometen ni mas ni menos que las vidas de cientos de miles de infintrianos?.
No es que yo me considere un santa, nada mas lejos de la realidad, mas me cuesta horrores concebir  algo tan terrible. Tan triste y terrible.
¿A nadie le importa, a nadie le preocupa, a nadie le angustia que, no solo nuestros vivos, sino que siquiera nuestros muertos puedan ya encontrar la paz? ¿Hasta que no te afecta a ti directamente solo no te inmiscuyes? ¿Es gente así la que decide el por venir de nuestra tierra?.
…¿De que  vale todo esto entonces?...
¿Vale  la pena que me comprometa a guiar a una nación que no quiere que yo le guie? ¿Vale la pena tener que aprender a amarles y enseñarles a que me amen? ¿Vale la pena enviar a mis queridísimos, a mis adorados Thora y Camál a una misión casi suicida? ¿Vale la pena ir tras la cabeza de la primera persona que en mi entera existencia me supo mirar con ojos dulces, de aquel que me obsequio mi primera sonrisa? ¿Vale la pena extinguir la llama de la vida del hombre que me ama? …¿Vale la pena renunciar a todo lo que creo, a todo lo que soy?...
A aquel híbrido anónimo y asexuado, a aquel clérigo borracho y anarquista, a aquel ratón de biblioteca rebelde y gruñón, a simplemente: Ashanttè 

¿Vales la pena todo este sacrificio, Infitria?

Siento que una sonrisa tan leve como discreta se dibuja en mi rostro.
Si, si la vales.
Aunque hoy estés podrida y corrupta hasta las raíces.
Aunque hoy seas digna solo de ser borrada del mapa.
Fueron las circunstancias las que  te convirtieron en la porquería que eres hoy y serán las circunstancias las que te hagan algo que convierta en valiosa cualquier renuncia o sacrificio, por grande que sea.
Por que ¡Ah Infintria! tu no eres estos oligarcas atornillados a sus caros asientos que han olvidado en que consiste ser lo que son.  Que es el gobernante quien debe hacer la voluntad del pueblo y no el pueblo la del gobernante.
Infintria, tu eres cada humano, cada elfo, cada gnomo, cada ser que respira en estas tierras desoladas.
Tú eres el poder, tu eres el cambio, tu eres el valor.
¡Despierta infintria! ¡Despierta! ¡Haz tu voluntad, la única verdaderamente soberana! ¡Hazte escuchar Infitria!¡Únete y unida arrasa con tu enemigo! ¡Haz tuyo lo que te pertenece! Y déjame verte germinar y florecer como la más bella de las flores.
Y entonces, entonces Infintria habrás hecho que cada lágrima y cada gota de sangre que hayan sido derramadas hayan valido la pena.
“Tengo fe en que así será…tengo fe en ti” Pensé antes de sumirme por fin en los brazos de Morfeo

Dríada del 399 DA. Orotnec, Infintria.




Thora Astrid © Verónica Alonso
Camál Mahed Mozabi © Mathías Nuñez
Ashanttè/Sylvanna © Me
Infintria y prácticamente todo lo que la compone © Giovanni Tavaniello



2009

~CrónicasDeUnParDeOjosDelineados~


Estas son crónicas de maquillaje oscuro
De lágrimas negras sin sabor salado
Crónicas de un par de ojos delineados

Son crónicas de “el enemigo”
Pero no pueden tocar tu alma, no pueden desnudar tu espíritu
Solo crónicas de un par de ojos delineados

Son crónicas del aroma excelso de los libros viejos
De largas soledades, de profundos silencios
Crónicas de un par de ojos delineados

Son crónicas de cuatro paredes blancas
De sangre, incienso y noches en vela
Solo crónicas de un par de ojos delineados

Son crónicas de amaneceres sin sol
De mares de olvido sin oleaje ni corrientes
Crónicas de un par de ojos delineados

Son crónicas de las cruces del pasado, cicatrices
Del cambio y la permanencia
Solo crónicas de un par de ojos delineados

Son crónicas de huellas mudas en la arena
Del análisis semántico y la nomenclatura de los verbos
Crónicas de un par de ojos delineados

Son crónicas de palabras carceleras, agrupadas.
Sin sentido, sin coherencia, intentando expresar lo inexpresable
Solo crónicas de un par de ojos delineados

2010

~UnaTardeDeFinalesDeLaDríadaEnPetro~


Los ojos de Winni Tinuviel brillaban con la alegría de una travesura recién realizada, su esposa Erin Evergreen lo pudo ver desde el instante en que este entró a la sala.

Era una tarde de de finales de la dríada en Petro. Hacía calor  y siquiera la visita de su querido padrino había sido razón suficiente para que el remolón de Cathadryaril  no se acurrucara cual un gatito en el sofá para dormir su siesta.

Lerethian había llegado con  noticias; mañana regresarían de su último peregrinaje Camyl y Oddo. Winni había decidido que eso merecía ser festejado y había jalado a su mejor amigo a las calles de la ciudad en busca de “algo delicioso”.
Ahora regresaba, con un paquete en las manos y una sonrisa gamberra en el rostro.

-Es tarta de manzana y miel-dijo colocándola sobre la mesita ratona-La que a Cathadryaril le gusta

-Así es. Tiene un paladar muy refinado nuestro pequeño-admitió sonriendo entre divertida y enternecida Erin, mientras se acercaba a su durmiente hijo para depositar un suave beso en su cabello y acariciar dulcemente su mejilla-¿Y Lerethian?-apuntó después, aunque ya se sospechaba por donde podía ir la respuesta

Winni rió un momento pero antes de que pudiese decir nada una voz se hizo oír “¡Aquí!” y un mojadísimo Lerethian con cara de pocos amigos y muchas victimas miró a Erin desde el umbral de la puerta
-Dile a mi ahijado que le amo y lo siento, pero el cabrón de su padre se merecía la muerte
Entonces si, su marido lanzó una carcajada le besó fugazmente en la mejilla y salió huyendo divertido por la ventana del pateo mientras que un aun chorreante Lerethian abandonaba el portal de la casa para seguirle.

Era una tarde de finales de la dríada en Petro. Hacía calor, el cielo se estaba tornando en esas tonalidades anaranjadas previas al poniente y en el patio del frente de la casa de los Tinuviel-Evergreen Winni Tinuviel, sangre de uno de los mas nobles clanes de Galadsil por nacimiento (Quien una vez hubo dejado su tierra natal alegando que  a Lord Ancris “Ya le patinaban las neuronas”),pero cretino insufrible por mérito propio jalaba de las piernas de su mejor amigo arrastrándole por el césped con movimientos sinuosos mientras cantaba a voz en cuello algo que sonaba como una marcha militar elfica con la letra adulterada para que dijera algo así como de cuanto le gustaba a Lerethian bañarse en el bebedero de los cerdos
Este reía a carcajadas, los ojos cerrados, la cabeza echada hacia atrás y cuando Erin recargándose en el alféizar de la ventana sentenció con voz de fingida indignación
“Lerethian, infeliz ¿Qué haces con mi marido entre tus piernas?” con un movimiento cargado de exagerado dramatismo llevó una mano a su frente para responder “UFF no sería la primera vez….ni la última ¡Hazte a la idea cariño!”
Y Erin rió también. Rió porque la vida daba esas treguas de calma, algunas tardes de finales la dríada en Petro.
Rió porque era joven y valiente y tenía un hijo hermoso, un marido chiflado, unos amigos incondicionales y un futuro de sueños por los cuales luchar y seguir luchando.
Rió porque Erin Evergreen era feliz y estaba decidida a poner todo de su ser para transformar ese páramo de perdición en un sitio en que no hubiese nadie que no pudiese serlo también.



 Dríada del 394 DA. Petro, Infintria.





Lerethian Idraciel III, Camyl Idraciel, Oddo © Verónica Alonso
Elwincanor-Winni-Tinuviel IV, Erin Evergreen, Cathadryaril Tinuviel © Me
Tarta de manzanas y miel © Cathadryaril Tinuviel (¿?)
Petro, Galadsil y básicamente todo lo demás XD © Giovanni Tavaniello

2011

~Canuto~


Te entiendo
Lengua afilada
botas de cuero negro
Jalar su brazo y tragarse el mundo
Como en un cuadro de Goya
Sentir el viento contra la cara
ahogando lágrimas
secando labios
Arrasando la garganta una carcajada
Pisando fuerte
buscando marcas
Lanzándose al vacío en un espiral de delirios
Y luego
Buscarle en un rincón oscuro
hundir el rostro en sus brazos
En silencio
Y saber que te comprende sin mediar palabra

2011

~AmarantaMinervaKrimmhield~


La historia comienza más a menos así, con un principio abrupto. Como la llegada misma de uno al mundo.

Nací en lo que en aquellos momentos eran las ciudades libres hace veintidós años.
Mi padre Karel Krimmhield  era un luthier  ya cerca de su tercera década de vida cuando, tras haber entregado una pieza a un lord de lo antiguos ducados del este, como muestra de agrado hacia su trabajo este le invitó a beber unas copas.
Fue allí donde conoció a quien luego sería mi madre, Esmë, una elfa con ojos de gata que le dejó anonadado.
Esmë le cantó esa noche, con voz no muy melodiosa pero si cargada de emoción cánticos gitanos sobre su nostalgia por los boques, sobre las cadenas de su pueblo.

Karel ya sabía antes de que la velada terminara que nunca había querida tanto a alguna mujer antes.

Hizo uso de todos sus ahorros, pero logró que el dueño de la posada le vendiera a la esclava elfa y, de regreso a las ciudades libres le entregó su libertad.
Y aunque Esmë no se podía creer su suerte ya no quedaban bosques a los que regresar, así que para fortuna de mi padre decidió quedarse a su lado.

Una cosa llevó a la otra y poco mas de un par de años después una pareja feliz estaba trayendo al mundo a su primer hija, yo. Amaranta Minerva Krimmhield.

Admito que las ciudades libres en aquellos tiempos no eran un paraíso. Pero yo era demasiado pequeña como para comprenderlo y en tanto nosotros llevábamos una vida sin grandes lujos pero estable, puedo decir que por esas épocas supe ser una niña sin preocupaciones.

Cuando tenía seis años y con toda la expectativa del mundo, nació mi hermana Amatista.
Cuando tenía siete, los ducados del este ahora rebautizados como Ignaria bajo el mando de nuevo rey Kastmir Blackwing, tomaron a la fuerza nuestras tierras. Y entre fuego y muerte trajeron también junto con ellos la caza de sangre élfica.

Tuvimos que cerrar la tienda de papa y abandonar la casita sobre ella en que habíamos vivido calidamente toda mi vida para huir como criminales.

Llevábamos escondiéndonos durante un año entero cuando nos llegó el rumor de que en una taberna al norte, junto a un pantano, había un tal tipo llamado Bob que podía ayudarnos a escapar del hambre de sangre gitana ígnara.

No mucho antes de llegar al lugar debido, mi madre dio a luz a la menor de mis hermanas, Amaya, y murió en el parto.

Antes de cerrar los ojos para siempre, nos dijo a mi padre, a mis hermanas tan pequeñitas ambas y a mi que no debíamos llorar. Que ahora regresaría a la tierra y algún día sería parte del bosque. Porque los elfos éramos bosque y no podían quitárnoslos, porque que no importaba que tan oscura fuera la noche el sol siempre volvería a salir.

Esmë era una mujer sabia.
Con el correr de los años he aprendido a comprender que no existe el elfo sin bosque, y no existe el bosque sin elfo.
El elfo es el bosque, el bosque es el elfo.
Mientras el elfo deba esconderse el bosque se esconderá, mientras el bosque se mantenga escondido el elfo se esconderá.
Pero mientras exista bosque existirá elfo, y mientras exista elfo existirá bosque.

Las raíces del bosque aun surcan el suelo, aun viven, pero están mancilladas.
Para volver a florecer  necesita la luz del sol ¿Cuándo amanecerá tras esta larga noche?.

Volviendo a la historia, aunque incapaces de contener las lágrimas logramos sobreponernos y seguir camino.
Llegamos finalmente a la posada del pantano y contactamos con Bob, que nos contó de la isla. Lejos del continente. Dirigida por la última de los Taranhair.
Nos dijo que podía sacarnos…pero solo a nosotras tres.
La isla solo refugiaba gente con sangre gitana.

Recuerdo que papa se sentó conmigo cerca del pantano y me ayudó a aventar una piedrecita muy lejos, luego me explico que teníamos que irnos a otro lugar, pero que el no podía ir con nosotras. Dijo que ahí ya no tendríamos que escapar de nadie y estaríamos seguras. Dijo que el nos estaría esperando aquí. Dijo que recordara las palabras de mama, que no importaba cuan oscura fuese la noche, al final siempre saldría el sol y que ahora era como si fuese de noche pero cuando el sol volviese a salir estaríamos juntos de nuevo para siempre.
Recuerdo que me dijo “Se fuerte Amaranta, se fuerte y cuida de tus hermanas” y luego me abrazó tan apretado que hasta me faltó el aire.

Cuando vi por última vez a mi padre  yo llevaba a mi hermana Amaya en una suerte de morralita para bebes colgadita en el pecho, con uno de mis brazos a su alrededor, tratando de proteger lo mas posible a ese ser tan pequeñito. Con el otro llevaba a mi hermana Amatista que con solo dos años  no comprendía nada de lo que estaba sucediendo y me apretaba la mano con miedo. Con esa mano fuertemente sujetada nos despedimos ambas de papa y nos encaminamos a la tierra prometida, hasta que la larga noche acabase.





Amatista Krimmhield © Nicole Olivero
Amaya Krimmhield © Laura Winter
Eiwa Taranhair, Esmë Krimmhield , Karel Krimmhield, Amaranta Minerva Krimmhield © Me
Básicamente, todo lo demás XD © Mauro Bustabad.





2012

viernes, 19 de abril de 2013

~DefensaDelDrJCrane~


El miedo no es sino una respuesta sensorial a agresiones externas con las que luchamos por la supervivencia..

No se puede determinar, ni plasmarlo en imágenes, al menos sin caer en los tópicos, puesto que cada miedo es uno, e intransferible. De hecho las imágenes estereotípicas para dibujar un genérico “miedo” coinciden y abundan en términos que indican inefabilidad, como oscuridad, caídas, vacíos, muerte. Y en la naturaleza dual de agentes externos: animales, personas o fenómenos que suscitan el terror cuando se representaban en el ámbito de la cotidianidad desvelando más tarde la hostilidad latente… el retrato del miedo es vago, difuso, las líneas vibran, se duplican emborronándose, se pierde la ubicación en el mapa, se diluye la cardinalidad…
cuanto rodea, aunque fuera bien conocido, se vuelve susceptible de albergar peligros desconocidos, entre la penumbra, durante la luna nueva, entre el trigo alto, agitado por una brisa nerviosa, entre las cuatro paredes, que se estremecen a la débil lumbre de un pabilo consumido

El miedo es pues esa respuesta sensorial con la que el Yo puja por su supervivencia: la Ansiedad de la Realidad es el nombre que dio el Dr. Freud a esta sensación. Las respuestas del organismo a esta presión exterior son múltiples y variadas, y Freud pretendió condensarlas en un decálogo de comportamientos reactivos; uno de ellos, la Racionalización, comporta el reconducir el material amenazante a códigos reconocibles y someterlo a parámetros lógicos: en realidad es un autoengaño, una distorsión del peligro para domesticarlo, hacerlo más dócil, familiar, vulnerable.

Quizá por ello el Dr. Crane escogió un espantapájaros .Muñeco de paja, inofensivo, frágil, incluso bonachón, idiota, como el de El mago de Oz de Frank Baum, herramienta de campesinos y labriegos para espantar a ciertos animales, sin éxito las más de las veces, por lo que realmente es ya una tradición el colocarlo, un ritual de contención de las hostilidades externas, un símbolo apotropaico, mágico y poético. Una costumbre folklórica.
La genialidad del concepto del espantapájaros de Crane es que juega con dos aproximaciones distintas al mismo asunto:
No sólo está la evidente, la de la figura que aterroriza a los pájaros y por extensión (recurso un tanto diletante) a los humanos. Está también la lectura que dice que ese pelele relleno de heno y de musculatura fláccida es en sí mismo el resultado de la reducción al ámbito de la cotidianidad de un Terror más vasto e indefinible.
En el Espantapájaros se encarna ya el artificio al que recurre la psique para “racionalizar” los temores y volverlos comprensibles, dóciles, familiares y vulnerables. Para la perspectiva del hombre, convertir en trapos y paja a un individuo es condenarlo a la sumisión, el enemigo perfecto, incapaz de defenderse y de actuar (una vez más, el amiguito de Dorothy). Es un paso más allá del maniquí de los Metafísicos, el cual aún era inquietante en cuanto consistente homúnculo, es decir, en cuanto manneken, otra versión del canon humano, tan amenazante como un hombre porque es casi uno de nosotros, prácticamente fiel a las mismas leyes físicas. El espantapájaros no, el espantapájaros es carne de hoguera.
Pero entonces, lo  inesperado, un inerte espantapájaros, cobra vida pendido del mástil de un maizal. Inesperado porque el agente del miedo es, esta vez, aquel elemento que una vez sirvió como amuleto de exorcismo, que fue el símbolo de la salvaguardia de la propia morada, del territorio del Yo. La operación de racionalización del miedo externo se ve subvertida, se ve minada en sus mismos cimientos, y el terror acaricia la demencia.

Aun así, en el fondo nunca se abandona la “racionalidad”: según quien lo mire, el miedo puede estar ahí o no. Las situaciones no habituales en ciertos lugares pueden serlo perfectamente en otros. Entonces quizá estemos hablando de miedo a lo desconocido. En cuanto se conozcan, esos signos dejan de causar horror

En efecto, el profesor Crane recurre a drogas alucinógenas para “infundir” el miedo: siempre con Freud, las alucinaciones son el resultado de un desplazamiento de pensamientos, mostrándonos imágenes fuera de su contexto, fuera de su desarrollo cronológico, dramatizando  el material psíquico y mostrándonos una ficción. El miedo químico que fabrica el espantapájaros, como el miedo en general, es un artificio del intelecto, una re-escritura de ciertos componentes, una re-contextualización
No desarrolla un catálogo de elementos objetivos para causar el Miedo, más bien sugiere caminos, desencadenantes de temores potenciales,, todos los contextos, basta con des-contextualizarlos y hacerlos desconocidos. Ajenos. Lejanos. Extraños.

Entonces ¿Cuál es el problema? Yo personalmente me inclinaría por  el innegable patrón que indica una progresiva incapacidad a nivel social para afrontar sus miedos.
Las acciones del Dr. Crane quedan completamente en segundo plano frente  a la palpable crisis de racionalidad que evidencian los resultados de estas.
Vivimos en un mundo en donde las personas no se dan espacio para re-plantearse las situaciones, no se dan tiempo para ninguna clase de reflexión.
Es la sociedad de ‘lo inmediato’ la que esta asesinando Gotham,  habituando a sus ciudadanos a vivir en la cómoda mediocridad del no cuestionarse nada y así volviéndolos incapaces de afrontar no solo sus miedos sino también cualquier otra clase de reto sin una tostadora (o un fetichista neurotico vestido de murcielago) de por medio, no el Dr. Jonathan Crane


Indígnate es de hecho el que no le estemos agradecidos por constatar algo tan tremendo.
Si queremos combatir el miedo, no es la solución encerrar a este hombre sino educar a nuestra gente para no  morir a manos de su propia cobardía.


Dra. T. Valestra


Diciembre,2010. 
Gotham,Wisconsin